随着沉重的木门完全敞开，那股被封印了无数岁月的陈腐气息如潮水般涌出，瞬间将顾清词吞没。
这不仅仅是灰尘的味道。
那是纸张腐烂发酵后的酸涩，是墨迹干涸后的苦味，更是一种属于文明尸骸的死寂。
夕阳那如血的残红斜斜地刺入阁楼一层，在昏暗的空间里切出一道充满尘埃的光柱。借着这道光，顾清词看清了眼前的景象。
他的瞳孔微微收缩，原本扶着门框的手指因用力而泛白。
这不是藏书楼。
这是一座乱葬岗。
偌大的一层大厅内，并没有整齐排列的书架。取而代之的，是堆积如山的残卷断篇。那些在另一个时空被视作瑰宝的《诗经》、《楚辞》、诸子百家，在这里被像垃圾一样随意丢弃。
有的书卷被撕扯得粉碎，散落在地砖缝隙里霉变；有的被揉成一团，上面沾染着早已发黑的油污和脚印；甚至在靠近门口的地方，几卷竹简被当成了垫脚石，上面布满了泥泞的鞋印。
最刺眼的是左手边的一堆线装古籍，上面不仅有被老鼠啃噬的痕迹，还残留着某种刺鼻的剑油味。显然，曾有剑修在这里保养佩剑，随手扯下这些“废纸”擦拭剑刃上的血污与油脂。
“暴殄……天物。”
顾清词喉咙里发出干涩的低语，胸口的剧痛让他几乎站立不稳，但他却强撑着身体，一步步挪进了这片废墟。
脚下的每一步，都像是踩在先贤的脊梁骨上，发出令人心碎的脆响。
他弯下腰，颤抖着伸出手，从一堆满是蛛网的杂物中捡起一本半焦的残卷。那是半部《论语》，封面上的“论”字已经被烧去了一半，只剩下一个焦黑的窟窿，仿佛一只盲眼，无声地注视着这个荒谬的世界。
顾清词没有嫌弃上面的污秽。他动作轻柔，指腹轻轻拂过那些焦黑的边缘，就像是在抚摸情人的脸庞，又像是在安抚一个受了委屈的孩子。
这绝情剑宗的人只修剑道，视万物为刍狗，视文字为草芥。
他们不懂，这些在他们眼中用来引火的废纸，才是真正能通天彻地的力量源泉。
顾清词深吸一口气，压下胸中翻涌的气血。他没有急着去寻找什么绝世秘籍，而是默默地、缓慢地开始整理。
他将倒塌的书架扶起，虽然力气微弱，但他做得极极认真。他将散落的竹简一枚枚捡起，用袖口擦去上面的泥污；将那些被揉皱的纸张小心翼翼地展开，压平。
汗水顺着他苍白的额角滑落，滴在积灰的地板上，溅起微小的尘埃云。
不知过了多久，外面的天色渐暗，阁楼内更是陷入了一片混沌的昏暗。
顾清词在整理到书架最角落时，指尖忽然触碰到了一本冰凉的册子。
那触感很奇特，不像纸，也不像竹简，倒像某种不知名的丝帛，在触碰的瞬间，竟有一丝极其微弱的脉动顺着指尖传递过来。
“嗯？”
顾清词心头一跳，下意识地握紧了那本册子。
刹那间，他脑海深处那颗米粒大小的“文心”火种，仿佛感应到了某种同源的呼唤，猛地摇曳了一下。
嗡——
一声只有他能听见的清鸣在灵魂深处炸响。
原本因为强行剥离经脉而空虚剧痛的身体，突然涌入了一股细若游丝却异常温润的暖流。这股暖流不同于霸道的剑气，它像是一汪春水，无声无息地浸润着他干涸的血肉。
【文脉重续，起笔境成。】
一道古老而沧桑的意念，并非机械的系统音，而是如同洪钟大吕般的道音，在他的识海中回荡。
顾清词身躯一震，原本模糊的视线骤然清晰。
即便是在这昏暗的角落，他也能清楚地看到空气中漂浮的每一粒微尘。耳边的风声不再是单纯的呼啸，他仿佛听到了无数细碎的低语声——那是书页在呼吸，是文字在沉睡中的呢喃。
这就是【起笔】境？
顾清词闭上眼，感受着体内那股新生的力量。
虽然这股力量还很弱小，甚至不如一个刚入门的练气期弟子的灵力，但它的本质却高得可怕。它不需要经脉运行，而是直接以意志驾驭规则。
如果说剑修是靠手中的铁器去劈开天地，那么文修，便是用笔下的意念去重构乾坤。
“起笔……仅仅是开始。”
顾清词睁开眼，眸底闪过一抹淡淡的金芒，随即隐没。
他借着微弱的月光，看清了手中那本引起文心共鸣的书册。封面上没有字，只有一幅残破的山水墨痕。
这种共鸣并未结束，反而指引着他看向书架更深处的黑暗。
那里是藏经阁的禁区，也是堆放“禁书”的地方——所谓禁书，并非什么魔道功法，而是那些辞藻过于华丽、情感过于浓烈，被剑修认为会严重动摇道心、导致走火入魔的“淫邪之物”。
顾清词凭借着那一丝新生的感应，缓缓走向深处。
在一堆发霉的木箱底下，他费力地抽出了一本被压得变形的蓝皮书册。
《花间集》。
书名映入眼帘的瞬间，顾清词的心脏猛地收缩了一下。
这本书并非因为岁月而残破，而是因为暴力。
一道触目惊心的剑痕，从封面右上角斜斜劈下，贯穿了整本书籍，几乎将其一分为二。切口平滑而狰狞，即便过去了数百年，上面依然残留着一股令人作呕的暴虐气息。
那是某位强大的剑修，在看到这本书时，含怒挥剑留下的痕迹。
剑意中充满了对“情”字的厌恶与斩尽杀绝的决绝。
顾清词的手指轻轻抚过那道剑痕，指尖传来一阵刺痛，那是残留的剑意在排斥他的触碰。
“好霸道的剑意……好可笑的恐惧。”
顾清词冷笑一声。
剑修越是想要摧毁这些文字，就越证明他们内心深处对“情”字的恐惧。他们怕一旦动情，手中的剑就不再锋利。
但这本《花间集》没有死。
在顾清词的感知中，虽然书体被斩断，但那断口处，却有一股顽强的、不屈的文气在流转，死死地锁住最后的一丝生机，对抗着那股暴虐的剑意。
文字不灭，斯文在兹。
顾清词盘膝坐下，将残破的《花间集》平放在膝头。
他调动起体内那刚刚觉醒的一缕【起笔】境文气，缓缓汇聚于指尖。没有笔墨，他便以指为笔，以气为墨。
指尖亮起一点微弱的荧光，轻轻点在那道狰狞的剑痕之上。
滋滋——
两者接触的瞬间，就像是水滴落入了滚油，发出一阵轻微的爆裂声。残留的剑意疯狂反扑，试图绞碎这股外来的力量。
顾清词脸色一白，额头冷汗直冒，但他眼神坚定，手指纹丝不动。
“红藕香残玉簟秋……”
他口中低吟着书中词句，每一个字吐出，指尖的荧光便盛一分。
那不是灵力的对抗，而是规则的侵蚀。
原本不可一世的剑意，在文气的冲刷下，竟然开始一点点消融、瓦解。那被斩断的书页纤维，在微光中仿佛有了生命，如同新生的藤蔓般缓缓延伸，试图重新连接在一起。
书本在微微震动，像是在哭泣，又像是在欢呼。
虽然以他现在的境界，根本无法完全修复这道剑痕，但他成功地唤醒了这本书沉睡的“灵”。
不知过了多久，顾清词感到一阵强烈的眩晕。刚凝聚的一点文气已经消耗殆尽，他不得不停下动作。
那道剑痕依旧存在，但上面附着的暴虐气息已经消散了大半，取而代之的，是一层淡淡的、温润的光泽。
顾清词长出一口气，虚弱地靠在身后的书架上。
夜已深了。
藏经阁外，寒风呼啸，如鬼哭狼嚎。阁内却异常安静，只有他略显粗重的呼吸声。
就在顾清词准备合上那本修复了一半的古籍，起身离开这深处禁区时——
“唉……”
一声幽幽的叹息，毫无征兆地在藏经阁幽深的黑暗深处响起。
那声音若有若无，像是隔着万水千山，又像是就在耳边。不像人的声音，倒像是一缕游荡了千年的孤魂，发出了最后一声无奈的悲鸣。
顾清词浑身的汗毛瞬间炸立。
他猛地回头，目光如电，死死地刺入那片连月光都无法触及的黑暗深处。
那里除了一排排如同墓碑般矗立的书架，什么都没有。
但他确定，这里绝不止他一个人。